На перекрестке Серега, безработный сорокалетний мужичок, оглянулся – родной домик, из которого его только что турнули чужие люди, прятал окна за кустами сирени. Серегино сердце сжалось от полоснувшей по нему боли, и, пытаясь проглотить застрявший в горле соленый ком, Серега побрел, сутуля плечи, как старик.